Slaget ved Slaktesjøen

Voff! Hun har med bikkja si. En rabiat schäfer som glefser og bare venter på å få sette tenna i meg. Vi er rivaler vi to, forteller schäfern, og jeg har å ligge unna. Kampen om oppmerksomheten til jenta har startet, og jeg ligger under 1-0.

Stedet er Berlin, nærmere bestemt ved Schlachtensee, oversatt «Slaktesjøen». Jeg er utvekslingsstudent og har ordnet meg en date. Traff henne på disko uka før, da virket hun kjempesøt. Hun var visst «krankenschwester», sykepleier, det er det eneste jeg husker. Da jeg traff henne var jeg helt kanon og danset swing til hip-hop. Nå er jeg klin edru.

– Ich habe ..Ich…

Jeg feilstokker ordene, men peker ned på kurven, gestikulerer og sier «picnic». Det faller i god jord; jeg prøver i alle fall.

Vi setter oss ned ved sjøkanten. Hun slipper bikkja løs og den fyker av gårde til skogs. Jeg åpner en flaske hvitvin, og byr på et glass. Endelig, bikkja er vekk og praten går. På få minutter klarer jeg til og med å lure inn et kyss. 1-1, fordømte bikkje, tenker jeg, og humrer godt inni meg. Men lykken blir kortvarig.

Dunk-dunk-dunk, der kommer den igjen, schäfern. Som regjeringen Nygaardsvold gjorde det, lukker jeg øynene og håper på det beste, men pasifistpolitikken er fatal. Klæsj! Bikkja løper over picnic-teppet, knuser glassene, og hopper rett i sjøen! 2-1 på et bakholdsangrep. Makan! Jeg reiser meg, river av meg klærne og forteller stolt at i Norwegen, ja, der bader vi gjerne, selv om det er slutten av oktober og som her, fire-fem grader i vannet. Jeg går med faste skritt mot den iskalde vannkanten og kaster meg på svøm. Krankenschwestern jubler begeistret på sidelinja, jeg har utliknet. Men viktigst av alt, jeg har vunnet respekten til bikkja hennes. Og jenta, die Krankenschwester, har jeg beholdt siden.